Que Fleuve Noir change de traductrice ou se dote d’un vrai service de relecture (je suis candidate, tout mais plus jamais ça !) mais que l’on arrête de gâcher les bons ouvrages de bons auteurs.

Bon sang, comment vais-je pouvoir me tirer de cette critique, alors que je suis infichue de dire, à la fin de ma lecture, si ce livre m’a plu ou pas ? Pourtant, Mary Mc Garry Morris, n’allez pas croire, c’est un sacré auteur, dont la réputation n’est plus à faire depui « Disparue » (Flammarion, 1989).

Evidemment, si on résume cette critique en disant que ce troisième roman de David Safier se situe dans la moyenne entre l’excellent « Maudit Karma » et le nettement décevant « Jésus m’aime », vous allez arrêter de lire et dire que « c’est bon, vous en savez assez… ».

Primo, et avant que ça ne me sorte de la tête, il faut que je lâche mon coup de gueule du jour : ras-le-bol des petits copinages de pseudo-pensants bobos. BHL qui encense Houellebecq dans ses critiques littéraires, en bon remerciement du livre co-écrit par les deux zouaves débordant d’ego insupportable et pour lequel ils se sont partagé un à-valoir im-pres-sion-nant ! Qui parle carrément de « chef d’œuvre » pour désigner l’inconsistant bouquin de son pote, ça m’énerve.

S’agit-il de la préparation à un acte religieux ou ésotérique, de l’expression d’une névrose, ou d’un simple moyen de se rassurer, les écrivains ont souvent des « tics », ou du moins des rituels plus ou moins célèbres, au moment de se jeter sur la feuille. Ordinateur ? Papier ? Le matin ? La nuit ? Avec thé ou café ?