Finalement, à bien y regarder, mes chouchous sont tous des Amerloques… Evidemment, Paul Auster en fait partie. Mais, au risque de me répéter (voir critique du dernier Douglas Kennedy), ces derniers temps, j’avais un peu lâché l’affaire.

Difficile de noter le nouvel opus d’Auster, le « chouchou ». Au début, on n’aime pas. Puis on aime. De vraies girouettes. A moins qu’il ne s’agisse d’une magie savamment orchestrée par l’auteur qui surfe entre ambiance pesante, voire angoissante, et monte son roman comme un vrai polar, avec rebondissements et tout le saint-frusquin !