J’avoue avoir pris du temps pour déguster le dernier Umberto Eco. Un Eco, ça ne se lit pas comme un roman de gare, entre deux attentes chez le dentiste. Ca se savoure à petites gorgées, ça s’apprécie lentement, ça fait bouger les méninges, ça booste l’intelligence, en deux mots, ça rend moins con.

Magie d’un bouquin… Dès la page 20, on sait s’il sera bon ou pas, s’il va devenir un délicieux compagnon de voyage ou revendu le lendemain pour peanuts dans un vide grenier. Ca tient à de tout petits riens, la création d’une ambiance, la justesse d’une réplique, le mot bien en place, des personnages trapus, une intrigue tarabiscotée, des formules poétiques. Enfin, là, pas trop, car c’est d’un polar dont il s’agit, Lamartine tu repasseras.

Quelle déception ! Je m’étais préparée à ingurgiter ce livre avec avidité, voire une certaine boulimie. L’auteur dont la réputation n’est plus à faire (C’est lui qui nous a pondu son Dictionnaire égoïste de la Littérature française, entre autres), le sujet, la promesse de pages dédiées à l’amour de la lecture, tout y était. Et puis, vlan…

Ne nous en veuillez pas, madame Bona, Dieu sait que nous apprécions vos biographies, ô combien ! Notamment celles de Romain Gary, Berthe Morisot ou « Camille et Paul ».

Je fais partie des innombrables lecteurs lassés de Robert Ludlum. Trop d’intrigues identiques, trop de fils cousus de fil blanc, trop de méchants ennemis nazis à exterminer. Il avait ses idées fixes, le Robert. Je dois être le seul à le penser, puisque Ludlum a pondu 26 romans d’espionnage, vendu 210 millions d’exemplaires à travers l’univers, traduits en 32 langues.