534 pages sur les jeux du cirque, à Rome, en l’an 81, avec une beautiful histoire d’amour entre une esclave et un gladiateur, face à l’adversité, l’Empereur lui-même et quelques salopes patriciennes, et voilà d’avance du pompeux, à défaut de Pompée, du péplomesque et du cucu praline.
Si vous aimez l’évocation de l’époque post-victorienne, le charme compassé des demeures anglaises, les ambiances feutrées des clubs, les querelles de familles nobles, et le roman historique, voilà un livre qui vous comblera.
Si vous vous promenez dans les travées de Virgin, d’un Relais H ou de votre libraire de quartier (on ne répètera jamais assez qu’il faut fréquenter les librairies de quartier), une évidence vous aura certainement sauté aux yeux : il n’y en a que pour les auteurs américains, anglais ou exotiques.
Rendons grâce à ces chercheurs obscurs et obstinés, capables de plancher durant des années sur un personnage du passé. Pour rien (du moins financièrement), sinon la recherche du détail historique oublié, le bonheur de patauger sur de vieux grimoires abscons et in fine, la réhabilitation d’un individu controversé.
Aïe ! L’affaire commençait mal. À peine lus le résumé de quatrième de couverture et les cinq premières pages, je savais déjà tout du dernier ouvrage de Bernadette Pécassou-Camebrac : à la fin du 19e siècle, une pauvre fille de vingt ans, emprisonnée pour de menus larcins et envoyée au bagne, en Guyane, où elle va mourir, sans revoir son Béarn natal. Snif !
À ma plus grande honte, du moins à ma plus grande confusion, parce qu’il ne faut pas exagérer, je n’ai jamais rien lu d’Andrea H. Japp. Même son nom m’était inconnu ! Sors de ta caverne, brontosaure inculte, m’a-t-on répondu
Après quarante ans de caudillisme, une propagande à sens unique, et une production littéraire antifranquiste plutôt rare et terne (Miguel Delibes, les Goytisolo, Alfonso Sastre, Eugenio de Nora, José Antonio Marra López, Ramón Sender ou Rafael Alberti), l’Espagne depuis 1976 s’est refait une virginité démocratique en encensant par principe tout plumitif, pour peu qu’il professe un dégoût absolu du généralissime. Soler en est l’archétype et jusqu’à présent, cela lui réussit fort bien.
Ce « Lacrimae » (les mystères de Druon de Brevaux) est le tome II du précédent « Aesculapius » et sera suivi d’un troisième volet, n’ayez crainte, pour les amateurs du genre.
Comment peut-on être persan ? s’écriait Montesquieu en 1721. Ce fut ma première réflexion en recevant ce livre. Y-a-t-il de quoi se vanter d’être Normand ? Autant la Corse, les Cévennes, la Bretagne, le Pays basque sont des régions « couillues », pouvant s’enorgueillir d’une tradition, d’une culture, d’un caractère, autant la Normandie avec son bon beurre, son cidre, ses caramels d’Isigny, son pont de Tancarville ne fait guère rêver, hormis les Parisiens ivres les fins de semaine de grand air, de vent et d’herbe humide.
Un genre d’Amélie Poulain à la sauce british, vraiment « zarbi » la fille. Du genre qui a appris la vie dans feu l’Encyclopædia Britannica, et adore porter des pantalons écossais (pouah).
Premier roman pour Scott O’Connor qui entre immédiatement dans la cour des grands avec ce livre sur la peur de l’abandon et les relations fortes (pour le moins) entre un père et son fils.
Nous avons fait la connaissance de Francesca Giordano dans un premier tome paru il y a quelques mois, dénommé « Empoisonneuse à la cour des Borgia ».
Pour ceux qui ont aimé « La chute » parue en 2012, voici le second volet de la trilogie de Lionel Davoust, intitulé «La nuit».
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